Próxima parada: la mía.

Si te vas, 

no quiero que vuelvas.

Si aún no hubieses llegado,

desearía que no lo hicieras.

Pero lo hiciste, 

aunque mal y tarde.

(Demasiado mal y demasiado tarde.)

Sólo para darte el lujo de irte

en ese único puto momento 

en el que me di la vuelta. 

Y ahora echo la vista atrás

y recuerdo las fases de cada espera.

Si son las ocho en la estación 

y llega un tren tras otro,

pero no te llevan.

Si son las nueve y desespero porque aún no llegas.

Si son las diez y me convenzo para quedarme,

diciéndome que ya no te espero ni tan siquiera.

Si son las once y hasta recordarte me desespera.

A las doce ya ni me acuerdo de la de veces que le dimos la vuelta al reloj,

a la cama y aquella estación de tren en la que te esperaba.

Pero es entonces cuando apareces y parece volver a ser de día.

Vuelven a ser las ocho y es como si jamás te hubiese esperado.

Como si hubieses llegado inesperadamente,

sin esperarte, ni esperarnos.

Y mágicamente,

encontrarnos.

Lo malo vino cuando dejaste de llegar,

cuando me di cuenta de que nunca más volverías a pisar aquel anden,

y menos aún volverías a mirarme con cara de ser las ocho de la tarde.

Lo bueno vino después cuando dejé de esperarte,
cuando entendí que hay trenes que es mejor no coger,
y que hay paradas en las que es mejor no esperar a nadie.