Vamos a decir verdades.

Juro decir la verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad.

Aquel día delante de ti si lloré, sólo que no me viste.

A fingir se aprende sufriendo, por eso la defunción tras el derrumbamiento iba por dentro.

Días después llegué a casa y lloré, y Jack lo entendió todo.

Se acercó a mí y me maulló un "no te preocupes, mami, que yo estoy aquí" que entendí a la perfección.

Aquella vez que nos cruzamos tuve que girarme para recogerme el corazón.

El muy imbécil se había ido corriendo tras de ti;

dice que no tiene otra elección, que no le gusta vivir sin ti.

La siguiente vez que hablamos tenía las lágrimas en la punta de la lengua,

un beso deseando ser disparado,

un abrazo guardado en la recámara

y todo el miedo de nuestro no mundo agolpado en la garganta.

Estos últimos meses te he sonreído más veces evitando llorar que queriendo reírme.

Y a mí, personalmente, me resulta muy triste.

Tengo unas ganas inmensas de llorarte por todo lo que no entiendo,

de besarte hasta que logre entenderlo

y de gritarte lo que siento aunque esté fuera de contexto.

Porque yo no sé querer sin salirme de los márgenes,

ni sé reservarme las ganas para más tarde;

en cuestión de amar soy un desastre.

Pero te prometo que te voy a querer como no te ha querido nadie.

Por suponer y que, ojalá, seas.

Supongamos que es cierto eso de que la esperanza es lo último que se pierde

y que yo aún sigo soplando pestañas en tu nombre.

Supongamos que aún fantaseo con la idea de que tal vez me estés echando de menos

o que, de vez en cuando, te acuerdas de mí.

Supongamos que cuando te miro aún tiemblo,

que mis ganas de llorar cuando te veo siguen en aumento,

y que me resultas tan increíblemente bonita que aún no diferencio realidad de sueño.

Si dijese lo contrario, te estaría mintiendo.

Si niego que todos los días espero tus buenas noches

y que paseo por tu calle como si, en el fondo, no esperase cruzarme contigo.

Supongamos que aquella conversación no existió y que, en realidad, si quieres estar conmigo.

Supongamos que he dejado de pensar en dormir en tu ombligo

y he empezado a mirar por el mío.

Supongamos que existe una tirita del tamaño de ciertas despedidas,

que los clavos sacan otros clavos, y que no se infectan sus heridas.

Si supusiese eso, mentiría.

Supongamos entonces que me aguanto las ganas de besarte

y que cuando estás cerca trato de mirar hacia otra parte.

Supongamos que finjo que no te echo de menos

sólo porque pienso que tú no me echas de menos a mí;

que acallo lo que pienso cuando te veo

sólo por no darte el poder de acallarme a mí.

Supongamos que todo eso es cierto.

Y supongamos también que no te salen las palabras

y que tienes miedo de equivocarte de nuevo;

que piensas que te he cerrado todas las puertas

y por eso no te atreves a acercarte a ellas.

Supongamos que tú también tienes ganas de besarme,

pero que no lo haces porque piensas que así evitarás querer quedarte.

Ya sé que sólo estoy suponiendo, pero si todo esto es cierto...

Ven, que te echo de menos.